YA VES

Sentados, acostados, parados, los cuerpos trepidan dentro de la piel. Cultivamos nostalgia bajo la superficie de cada nuevo paisaje. El anochecer resopla y cuenta historias en torno al fuego, con la mirada perdida de quien ya evita crear recuerdos. En algún punto lejano el agua se arremolina y ahoga el crujido de tanta herida cerrando.

Aunque hoy cumplas trescientos treinta y seis meses la matusalénica edad no se te nota cuando en el instante en que vencen los crueles entrás a averiguar la alegría del mundo y mucho menos todavía se te nota cuando volás gaviotamente sobre las fobias o desarbolás los nudosos rencores buena edad para cambiar estatutos y horóscopos para que tu manantial mane amor sin miseria.... Pach Kumint (2013)

De a ratos una melodía rodando por la autopista allá en lo alto rumbo al Centro; de a ratos insignificante surcando lo más profundo de Castillo, Casanova, San Justo y Ramos; de a ratos un monstruo de tres cabezas, ocho brazos y un corazón de amores infinitos; de a ratos un oscuro pájaro de agua volando ensimismado para acopiar palabras; de a ratos apóstata o insondable; de a ratos un faro o una brújula; de a ratos el más común de los hombres vivos;   de a ratos la alegría entera. Gracias Ale Rozitchner por el disparador.

Se sabe que el amor supone su propia curvatura. Un ardor que no llega a ser tiempo antes de convertirse en ráfaga o en látigo o en desierto. Hay quien diga que jamás habrá derrota porque a lo sumo habrá que escabullirse hacia otro cuerpo. Sin embargo, se sabe que el amor es huésped de una lluvia por venir y de una caricia que tendrá por ritmo el universo precedente. Lo que no se sabe nunca, lo que nunca se sabrá, es por qué el amor sí, por qué el amor no.

SOPLA UN GRAN VIENTO                                               VELOZ                                      VIBRA LA TIERRA                                   FINA FINITA LLUVIA                                   SE ESCONDE EL SOL                                     PLENA DE AMOR                                     BROTE DE LUZ                       ...

Llevamos a Amma a la primera consulta con su pediatra. Juan no es cualquier pediatra, tiene una forma muy particular de llevar la vida. Utiliza la bicicleta como medio de transporte, viste ambo y ojotas, es casi pelado y tiene el poco cabello atado atrás. Es nuestro salvador en época de colonia de vacaciones, cuando los demás médicos nos reclaman desde $ 100 por cada niño del barrio que necesita el certificado de aptitud física, el atiende a los 40 ó 50 vecinitos en su consultorio de Ramos Mejía ofendiéndose si alguien amaga pagarle. Cuando nos ve, en el pasillo de especialidades del Hospital de Niños de San Justo, nos saluda con beso y abrazo e ingresamos a su consultorio. Queda chico porque somos como 8 adultos y el bebé. Sucede que hay 5 residentes (estudiantes de medicina haciendo sus prácticas) muy atentos a todo lo que dice Juan. Y él maneja esas situaciones como el más ducho de los crooner. Gesticula, explica, se pone alcohol en gel en las manos, alza a Amma con una destr...

Intérprete: Spinetta Jade Autor: Luis Alberto Spinetta Album: Los Niños Que Escriben En El Cielo Qué sombra extraña en tus ojos no sé qué hago aquí en el sol no sé siento en esta memoria no sé qué dice. Qué extraña niebla en tu ojos ya no recuerdo los tiempos idos pero qué extraña niebla. Y en el diluvio tal vez me acercaré seré la lluvia que todo lo cambiará. Nunca me oíste en tiempo siempre tuviste miedo y sólo había gramilla sólo una idea y nada más. Qué lento sueño tu supuesto sueño que largo día hasta llegar aquí perdiste tiempo como la noche yo mañana vuelvo. Que inmenso mundo si supieras te esperaría aquí en el sol pero que lenta calle. Y en el diluvio tal vez me acercaré seré como la lluvia que todo transformará... Nunca me oíste en tiempo, nunca me oíste en tiempo, nunca me oíste en tiempo siempre tuviste un poco de miedo pero ahora estás a tiempo escucha...

Permanecen intactas las eternas divinidades que se sensibilizan con la luna llena, en cambio a mi se me da por oscilar y extrañar sin duda. Se sacude el cielo en su sublime danza húmeda, la noche lo odia suavemente sin llegar a comprender tanta candidez. El río nos espera pero también la memoria que brilla aun más. Foto de la luna pertenece a La Jefa.

Con exiguos datos se va trazando el retrato de estos años. Alguna ignorancia amenaza insistente hasta que tu grito, como clave recuperada, le da sentido a todo por fin. Entre tanto camino que no hay, desespero como quien cree que alguna vez verá. Las márgenes del azar se expanden a todo trapo. Buenos Aires es una ciudad que gracias a algunas triquiñuelas parece estar en todos lados. A La Sole que enardece.

Bar, Amma, Theo y yo.

Conozco la genealogía del atardecer cotidiano desde antes de aprender a oír la lluvia. En el fondo siempre resulta una danza arrítmica de extraño resplandor. Entonces no quedan dudas y precipito al escuchar las campanas mudas de tus recuerdos vacíos. Obra: Mujeres bañistas - Paul Gauguin.

Al virar el domingo hacia adentro escucho tu voz, gesto melancólico, lente que abre y cierra todos los sonidos del impetuoso paisaje de San Justo. Así este universo vuelve a gozar de una intensidad y frescura que lejos de aludir a una metáfora o acto reflejo, evoca niños jugando bajo la sombra de un lapacho, una paráfrasis involuntaria de belleza abrumadora. A Luis Alberto, no se de que otra forma decir cuánto lo extraño.