YA VES

"Ahora que no hay nada sino fotografías" EDUARDO DARNAUCHANS Todo se envenena en mi boca todo tiene gusto a peor no te asustes, no pido nada nada que mi anzuelo perdió esto es a cara lavada y con los ojos abiertos no hay fotos, no hay qué nos recuerde más roto que antes, más solo que nunca me iré a buscar enemigos y si es cierto que lo nuestro se termina y si es cierto hay que hacerle un final entonces quiero que te lleves mi hombro izquierdo que sin tu pelo no lo voy a usar jamás solo una mitad, mía, la que va a olvidarlo todo y la otra que te diga adonde voy no hay video, ni album de fotos ni testigos, ni bendición una vez te até los cordones y otra vez fumaste por mí ya aprendiste el veneno que dejaban mis besos, acostumbrados e ingenuos la cerveza más fría bebí de tu boca mis ojos nazis lloraban, lloraban y si es cierto que lo nuestro se termina y si es cierto hay que hacerle un final entonces quiero que te lleves mi hombro...

El Folckore del futuro.

Se anuncia la llegada del momento y evapora la voz acorde a no volver. Le doy nombre a cada forma como un náufrago que vuela, los animales salvajes sobretodo lamen. Si es que estás muerto parpadeá de nuevo, la calma es engañosa eso lo saben hasta los cachorros que ríen y les damos consuelo. Me quedo quieto y espero el amanecer sentado en el escalón, mi hermano me guía desde un árbol adonde fue ayer a cuidar que cada pájaro del monte vuelva a su nido todos los días, todos los días. A mi querido hermano mayor Chito, quien decidió irse lejos. Ilustración: Amy Dover

Dame un día invertebrado, un caramelo para el dolor de anhelo. El tiempo es un mapa de la tarde fijado a un clavo a escala cuerpo entero, de animales que descansan a la sombra de paredes que florecen por detrás de las horas. La luz, a medida que decrece, mordisquea sinsabores y posibles tormentas. Lejos en cuanto a distancia tu mirada es un vertedero en ruina que se acabó sin dejar huellas. Ilistración: Yo Az.

En este espacio plagado de dispersión intento atrapar algo permanente con una red para cazar mariposas. Tengo fiebre y una voz acuosa como hablando en sánscrito indica que “no se mueva de su casa, que están en camino”. Accidentalmente se dispara una imagen y rememora esos programas de madrugada por T.V. que brindan consignas tan fáciles que evidencian lo desleal. Par ir acostumbrándome al aislamiento esencial atesoro los recuerdo en el dispositivo de almacenamiento íntimo. Es otro atardecer de mecanismo centrífugo, pienso caminar dos cuadras hasta el bar de San Martín y pedir un café con leche. No van a venir. Ilustración: Amy Dover

"T odos cantan aleluyas a sí mismos incluso en la hora del mea culpa. Es lo bueno de la religión católica: todo es perdonable menos el no ser católico". Rodrigo Fresán

“Desgraciado el país que necesita héroes”, decía Brecht, el marxista que prefería los puros al deporte. ¿Y qué clase de país desgraciado es el que recluta sus héroes en el mediocampo de una selección de fútbol? El peor, el más parásito, puesto que en vez de inventar algo nuevo se limita a vampirizar un éxito ya plebiscitado, el sincro que otros, en otros campos, ya establecieron con “la gente”, y a traducirlo al idioma canalla del sentimentalismo ideológico. El mismo país que pide reclutar “nuevos políticos” en los estudios de tv, los escenarios teatrales, la dietética para estrellas, la náutica, el rabinato, los medios. Un país populista, pero enfermo de ese populismo pospolítico-populismo-encuestador, populismo-ibope, populismo-telones & pantallas, populismo –lo más visto del día– que suelen abrazar los Republicanos Decentes cuando cargan contra el populismo político. Un país que denuncia el Fútbol Para Todos en nombre del Mascherano Para Todos. Alan Pauls

La mirada se establece en el día difícil, sonora. Hacia el cielo va la lluvia. Las seis de la tarde es un retazo cosido a mano en lo cotidiano, precisa hora para posar y descansar. Como el viento al abrirse, dejaste marcas concéntricas en el camino. No supe, ya lo sé.  En la foto PabloChe, quien se fué hoy a luchar a algún otro lado.

Lo líquido detenta una evidente pureza rústica, obturando la posibilidad del desasosiego como fluido inevitable. Finaliza la cuenta progresiva, va menguando la noche en la probidad cierta. Se despliega y sacrifica nuestro íntimo soporte irreal: mitad hormigón, mitad poesía depurada. Ilustración de Juan Pablo Ezequiel Fernández de Landa

Como si el sismo hubiera ocurrido pocas horas antes, el corazón de la ciudad luce abandonado. Después de esquivar pequeños icebergs lumínicos y estatuas a tamaño natural de antiguos naufragios, tropiezo con el campamento base, curiosa arquitectura a dos aguas, un diseño de colores estridentes. No puede faltar la tienda de souvenirs. Esta experiencia alcanza altas velocidades y frena abruptamente. Igual, tardo tanto en hacer cumbre como en despertar, en general. Ilustración: Amy Dover.