Un souvenir volátil
Tu frente apoyada en mi hombro izquierdo suelta pájaros que migran hacia algún lugar del interior con trayecto imposible. Promesas cultivadas de arrebato y su respectiva cosecha tardía. Canciones de poesía circular en el único idioma que el diablo respeta. El frío intramuscular de San Justo y aquel mar de mate cocido que ahogaba de tanto desamparo. Un souvenir volátil que me descubre un poco triste y sin saber pedir disculpas.
