Los recuerdos, el azar, el amor.
En una época, ya a esta altura difícil precisar el año, tomaba un colectivo cuando salía de la Escuela Especial 508 de Ciudad Evita, a eso de las 4 y media de la tarde. Era un colectivo de la línea 180 que pasaba por la esquina de ese barrio de monoblocks amontonados, que después de la caída del sol se convertía en peligroso; todos los arrebatadores, pendencieros, fisuras y demás tenían como un acuerdo tácito con la comunidad: salían al atardecer después de las seis a realizar sus fechorías, cuando ya todos los chicos y chicas habían salido de la escuela y estaban a salvo en sus humildes casas. Bajaba del 180 en Primera Junta, rara zona de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, una mezcla de Liniers y Palermo en su justa medida, y me dirigía decidido e infalible hacia esa especie de plazoleta que hay en Rivadavia entre Del Barco Centenera y Cachimayo; ahí se encontraban como esperándome una decena de puestos de venta de libros nuevos y usados.