Un souvenir volátil

Tu frente
apoyada
en mi hombro izquierdo
suelta pájaros
que migran
hacia
algún lugar
del interior
con trayecto imposible.
Promesas
cultivadas
de arrebato
y su respectiva
cosecha tardía.
Canciones
de poesía circular
en el único idioma
que el diablo respeta.
El frío intramuscular
de San Justo
y aquel mar
de mate cocido
que ahogaba
de tanto desamparo.
Un souvenir volátil
que me descubre
un poco triste
y sin saber pedir disculpas.