La muerte y yo



Cuando me despide el padre de Horacio, que se llama también Horacio, me dice: "Hoy estoy más muerto que vivo, esta humedad me fulmina. Fulmina, palabra de viejo; creo que existía un personaje llamado Fúlmine. Tendrá algo que ver?

Todos tenemos encima a nuestro muerto, cargamos con nuestro muerto. Lo llevamos a trabajar, a pasear, a comer, incluso a hacer el amor. Es un invitado desagradable de quien uno se acostumbra, se resigna a tenerlo de acompañante perpétuo.

Ese tipo que me mira mal, será que me mira con sus ojos o los de su muerto? El adolescente que pasa pedaleando su impecable bici nueva, le pide ayuda a su muerto para no cansarse tanto? Cuando uno entrena, hace gimnasia, su muerto también mejora en salud? Quizá sea lo opuesto, cuando uno realiza alguna actividad saludable su muerto se debilita. Qué saludable y vigoroso debe estar el muerto de ese policía, ya fumó 2 cigarrillos en 5 minutos.

La muerte debe ser comunista y pendenciera: nos iguala y le tememos.

La pintura es "La parca y el ángel de la muerte" de Moreau

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